Des philosophes et des chiens

L'amour échappe aux règles de la guerre; c'est au front qu'on pratique le mieux l'art de l'esquive...

Alors bien sûr on s’engueule. Au début c’est pour rire, pour réveiller le désir, parce qu’il faut bien ne pas le dire, là, dans l’alanguissement moite d’un lit, il y a peu chahuté, on se retrouve calme, si calme… ça doit sentir vaguement l’harmonie, alors évidemment, ça fait peur, faut se méfier, repasser à l’attaque, se disputer, pour mieux feindre de ne pas l’avoir senti, là… celui qui plane… ce petit parfum du bonheur.

Alors voilà qu’on s’engueule pour de vrai. Sauf que… ben moi ça me fait marrer: évidemment Rousseau qui se fait renverser par un énorme chien, s’évanouit, rentre chez lui cahin-caha la tête en sang, les cris épouvantés de sa femme, la perplexité puis la détresse du philosophe d’apprendre ensuite qu’on annonce sa mort dans tout Paris et que pire encore la majorité s’en réjouit! moi ça m’a toujours fait rire.

J’imagine chaque fois le philosophe en vieux frère jumeau du savant Cosinus et voilà pourquoi je me marre presque autant à relire Les Rêveries que les aventures brossées par Christophe. Pour David ce soir c’est différent, je ne comprends pas à quel point l’illustre homme a souffert! son incroyable et pathétique renoncement à la société! l’expérience de la solitude absolue qui a préludé aux rêveries et l’a déterminé à écrire.

Il me traite de cynique et de voltairienne; c’est vrai j’ai un goût prononcé pour les mégalos, les touches à tout, les insolents, les spirituels flamboyants, aussi insupportables que brillants… et il a bien remarqué aussi, que ce n’est pas innocent si j’accepte toujours de bon cœur les invitations chez Thibaut. Et pourtant c’est bien chez lui, mon roi David, le penseur maussade, rongé, fataliste et charmant que je passe quelques nuits, allez va David, pas de quoi fouetter un chien!

Cette fois-ci tout de même, je pars, toujours en riant, le plantant à son humeur et son ressassement. Je claque un peu la porte, pour faire mine, tout de même! me traiter de voltairienne! Quand je croise la gardienne de son immeuble, accompagnée de son gros boxer borgne, l’hilarité me reprend. Elle a grommelé : "Faut pas se moquer des bêtes, il a beaucoup souffert pendant l’opération."

Je me retrouve donc, rue des Quatre frères, des chiens, des chutes et des remontrances plein la tête, et une certaine jovialité distillée, comme un baume au cœur; David me fait chier et, sans m’être pris un clebs dans la face, l’incident suffit à me donner pleinement conscience d’exister.

L’heure n’ayant pas sonné pour moi, j’évite un retour trop rapide rive gauche en passant un coup de fil aux connaissances environnantes. Allô Karim? - il a vainement cherché un appartement rue Dieu pour se rabattre sur la rue Charlot… la prospection immobilière de ce type est un concept qui a échappé aux agences spécialisées – mais il est en train de dîner chez des amis dans le dix-septième. Je pense un moment à Nico, Sylvaine puis Patrick et opte finalement pour une petite balade en solo.

Je sors du Marais, longe la Seine jusqu’au pont d’Austerlitz; il fait bon. La nostalgie qui tombe toujours un peu sur les débuts d’automne à Paris n’entame pas mon allégresse, l’idée de David, fulminant et braqué dans son deux pièces, pas davantage. Je me détermine à rentrer à pied jusqu’à la Butte puis, ½ heure plus tard, vous compose cette petite tranche de nuit et file me pieuter.